tag:blogger.com,1999:blog-16729645668852416742024-03-05T18:17:04.461-08:00sobre sentimientos y otras patologíasEste rosario de cuentas infelices calla más de lo que dice, pero dice la verdad.Emiliahttp://www.blogger.com/profile/08780870936345826529noreply@blogger.comBlogger212125tag:blogger.com,1999:blog-1672964566885241674.post-56487983857488956742016-04-14T19:18:00.002-07:002016-04-14T19:21:07.975-07:00GaleanoApenas lo nombré abrió los ojazos enormes, como sorprendido.<br />
<br />
-<i> ¿Galeano? - </i>me preguntó - <i>¿Eduardo Galeano?</i><br />
<i><br /></i>
Le dije que sí, mientras sonreía, asegurándome de mostrar todos los dientes, para que viera que me alegraba su (grata) sorpresa. Vamos a leer a Galeano, vamos a hablar en su código, con sus palabras, vamos a hacerlas nuestras.Emiliahttp://www.blogger.com/profile/08780870936345826529noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-1672964566885241674.post-46439288467059083332015-04-02T21:44:00.001-07:002015-04-02T21:46:25.406-07:00no es mi exMes 1: perdí la cabeza. Me besó y perdí la cabeza. No somos novios, repito, no somos novios, no somos novios, porque es importante convencerse y tener las cosas claras, no somos novios.<br />
<div>
<div>
Mes 2: estoy enamorada. No sé cómo manejarlo. No somos novios, voy a esperar. Creo que sus amigos me quieren, dudo sobre si él lo hace. Mis amigas dicen que no. No somos novios, acordate, no somos novios.<br />
Mes 3: no, definitivamente no me quiere. Por ahí si espero un poco más, le vuelvo a escribir.</div>
<div>
Mes 4: empiezo a sospechar que le importo. Me abrazó delante de sus amigos, me los presentó, se preocupó porque salí con otra persona. Me debe querer.</div>
<div>
Mes 5: no somos novios, pero me quiere.</div>
<div>
Mes 6: no somos novios, pero lo amo.</div>
<div>
Mes 7: no somos nada.</div>
<div>
Mes 8: no puedo dejar de pensar en el.</div>
<div>
Mes 9: no fuimos novios. </div>
<div>
<br /></div>
<div>
No es mi ex.</div>
<div>
<br /></div>
</div>
Emiliahttp://www.blogger.com/profile/08780870936345826529noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-1672964566885241674.post-77258774896906422162014-10-11T21:09:00.003-07:002014-10-11T21:10:27.187-07:00Capítulo II<div>
<br /></div>
<div>
El amor se mide en coincidencias.</div>
Emiliahttp://www.blogger.com/profile/08780870936345826529noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-1672964566885241674.post-77445923165713050452014-03-19T18:11:00.000-07:002014-03-19T18:11:09.496-07:00Mensaje.<span style="background-color: white; color: #333333; font-family: 'Helvetica Neue', Helvetica, Arial, sans-serif; font-size: 14px; line-height: 20px;">No para de llover. En la radio vuelven a dar el alerta por tormentas eléctricas que, aparentemente, son novedosas y asesinas en esta época del año, aunque </span><i style="background-color: white; color: #333333; font-family: 'Helvetica Neue', Helvetica, Arial, sans-serif; font-size: 14px; line-height: 20px;">el Muppet</i><span style="background-color: white; color: #333333; font-family: 'Helvetica Neue', Helvetica, Arial, sans-serif; font-size: 14px; line-height: 20px;"> diga que no. Vos me entendés. No me importa mucho, es igual, recomiendan que no salgamos con paraguas porque atraen a los rayos, aunque los rayos cayeron siempre, qué sé yo, parece que no entiendo nada. De todas formas no salgo para no mojarme, ni tengo motivos para hacerlo porque no estás por acá. Es absurdo, porque me mojo igual, también llueve adentro. Me llueven el techo y el pecho. Me preocupa un poco porque estar así me hace pensar y es como vos siempre me decías, tu problema no es pensar, tu problema es que pensás en estas cosas, y después te reías y decías que nada, que estabas diciendo pavadas. Pero ya era tarde, porque me dejabas pensando y ¿sabés qué? esas cosas no se dicen. Es una cuestión de cortesía. Tu problema es que siempre te faltó un poco de viveza, pero nunca te lo dije, no te quería hacer sentir mal, ¿ves? cortesía. Como cuando te fuiste sin decirme nada y me vaciaste tu lado del placard, yo pensé que te habías ido para siempre pero después volviste, sin decir nada, porque te habías olvidado el cuaderno ese. ¿Con qué cara volviste por el cuaderno ese? Pensé que me estabas tomando el pelo pero no, no, tendría que haberme dado cuenta de que siempre fuiste así, sos como el rey ese pero al revés, todo lo que tocás lo convertís en un </span><i style="background-color: white; color: #333333; font-family: 'Helvetica Neue', Helvetica, Arial, sans-serif; font-size: 14px; line-height: 20px;"></i><span style="background-color: white; color: #333333; font-family: 'Helvetica Neue', Helvetica, Arial, sans-serif; font-size: 14px; line-height: 20px;">cacho de basura. Así me dejaste a mi, soy una porción de basura con ropa paqueta. Y eso que </span><i style="background-color: white; color: #333333; font-family: 'Helvetica Neue', Helvetica, Arial, sans-serif; font-size: 14px; line-height: 20px;">Ñoqui </i><span style="background-color: white; color: #333333; font-family: 'Helvetica Neue', Helvetica, Arial, sans-serif; font-size: 14px; line-height: 20px;">me lo había advertido. Nunca entendí por qué le decías así, y vos pensabas que era gracioso, siempre me tomaste por boluda. No hay problema, ahora ya se me pasó, no estoy enojada ni te extraño, pero no para de llover y me acordé del día que te conocí, que tuvimos que correr al colectivo y terminamos empapados como si acabáramos de salir de la ducha, y te reíste un mes del golpe que me di cuando traté de bajar el último escalón, que me llegaba a la rodilla, aunque no hubiera sido gracioso. No sé si fue la misma vez, ahora se me mezclan las veces a veces. A vos te funcionaba mejor el cerebro para esas cosas. Los chicos siempre se acuerdan de vos y me preguntan qué sé de tu vida y aunque trato de explicarles que nada, que no apareciste más y que tengo el presentimiento de que me borraste de todos los lugares donde guardamos a la gente, insisten en decirme que ya se te va a pasar. Si supiera qué se te va a pasar las cosas serían distintas. No entendí por qué rajaste de esa manera, sin decirme nada. Pero no te preocupes, no es un reclamo, no te hablo por eso, te hablo porque llueve y pensé en vos, en cómo destestabas el ruido de la lluvia en el techo de chapa y cómo las ramas del árbol de atrás chocaban por el viento y no te dejaban dormir, decías que no te dejaban dormir, pero dormías igual. Yo no dormía. Ahora tampoco estoy durmiendo bien, las pesadillas me acechan y no sé por qué, en una de esas es la ansiedad, o la falta de tu brazo en mi almohada. Aunque siempre me resultó incómodo, porque me levantaba con dolor de cuello por doblarme para esquivarlo, ahora que no está sigo doblando el cuello así que por ahí el brazo era la excusa perfecta para quejarme de vos y echarte la culpa de mis molestias. Como siempre lo hice, aunque no tuvieras la culpa. Siempre me enojaba y te gritaba y te decía que eras lo peor, y no eras lo peor ni tampoco lo mejor, eras para mi y no me di cuenta. Pero no llamo para disculparme, no, llamo porque llueve, y me hace pensar en vos.</span>Emiliahttp://www.blogger.com/profile/08780870936345826529noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-1672964566885241674.post-9153872292607818262013-09-26T19:36:00.004-07:002013-09-26T19:36:59.293-07:00Sin azúcar, por favorUn viaje en colectivo, uno en tren. Voy repasando las instrucciones en mi cabeza, más que claras: <i>domingo, 3, sin azúcar, por favor.</i> Las imágenes saltan y se mueven como peces que no dejan de moverse. Una caricia al alma, me dice, un beso sin aliento, una mano en el pelo. Domingo. El latido se hace sentir en el pecho y puedo ver cómo la gente empieza a mirarme, seguramente por el <i>dun dun, dun dun </i>molesto que, a esta altura, debe escucharse en todo el tren. Tres. Las instrucciones son claras, un sombrero de plumas, un libro<i>, space invaders</i>, un café, un pantalón de diseñador que no es tal. ¿Dónde está el bache? ¿Dónde está el gris que me atraviesa? En el miedo. No. El bache no está en el miedo, el gris es el miedo. El miedo al miedo, al tiempo, a la mano. A la sonrisa cómplice, la barba vacía y el aspecto desprolijo.<div>
Tres, tres años. Tres años que son poco, tres días que son mucho. Domingo.</div>
Emiliahttp://www.blogger.com/profile/08780870936345826529noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-1672964566885241674.post-44286408574324316212013-08-04T22:01:00.001-07:002013-08-04T22:01:32.386-07:00Francisco.Emiliahttp://www.blogger.com/profile/08780870936345826529noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-1672964566885241674.post-65975240648039353462013-05-14T07:38:00.002-07:002013-05-14T07:38:33.918-07:00<b>¿DE QUÉ COLOR ES LO QUE SIENTO?</b><br /><br />
<div style="text-align: right;">
<span style="font-size: large;">Yo lo imagino todo a-<i>su</i>-la-do</span></div>
<div style="text-align: right;">
<br /></div>
<div style="text-align: right;">
<br /></div>
Emiliahttp://www.blogger.com/profile/08780870936345826529noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-1672964566885241674.post-12940726499468144162013-04-05T11:52:00.001-07:002013-04-05T11:53:45.551-07:00Servilletas (segunda entrega, con palabras malas)<i>Enero 2012 - </i>Que <i>naides</i> te diga que nada de lo que dije fue verdad. Que <i>naides</i> te mienta tan descaradamente. Porque <i>naides</i> más que yo puede saber lo que pensé cuando me largaste una sonrisa descarada, agresiva, que me dejó sin voz y sin aire y sin <i>naides</i> más que vos alrededor.<br />
<br />
<i>Julio 2010 - </i>De una cosa no hay dudas: el amor, inentendible como es, pesa en el pecho. A veces molesta, a veces asusta, a veces duele, pero siempre pesa. Y es por esa presión que uno se aviva, y es en ese momento en el que aprieta tan fuerte que las palabras casi que se escapan solas. Por eso no es <i>nesario</i> pensarlo mucho. Alcanza con decirlo, o escribirlo en un papelito. "Solamente te escribí, para decirte que te amo"Emiliahttp://www.blogger.com/profile/08780870936345826529noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-1672964566885241674.post-5358753643417617682013-04-05T11:42:00.001-07:002013-04-05T11:42:40.753-07:00No sé por qué mi cuerpo insiste en agarrarse a tu idea.Emiliahttp://www.blogger.com/profile/08780870936345826529noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-1672964566885241674.post-7169801395471790772013-03-06T16:35:00.001-08:002013-03-06T16:35:15.616-08:00<div style="text-align: center;">
<span style="font-size: x-small;"><span style="background-color: white; color: #222222; font-family: arial, sans-serif;">todos mis pensamientos</span><span style="background-color: white; color: #222222; font-family: arial, sans-serif;"> </span></span><span style="background-color: white; color: #222222; font-family: arial, sans-serif;">sobre vos</span><span style="background-color: white; color: #222222; font-family: arial, sans-serif; font-size: 13px;"> </span><span style="background-color: white; color: #222222; font-family: arial, sans-serif;"><span style="font-size: large;">son hermosos</span></span><span style="background-color: white; color: #222222; font-family: arial, sans-serif; font-size: 13px;"> </span><span style="background-color: white; color: #222222; font-family: arial, sans-serif;"><span style="font-size: large;">y tienen música</span></span><span style="font-size: large;"><span style="background-color: white; color: #222222; font-family: arial, sans-serif;"> </span><span style="background-color: white; color: #222222; font-family: arial, sans-serif;">de fondo</span></span></div>
Emiliahttp://www.blogger.com/profile/08780870936345826529noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-1672964566885241674.post-82753688970045349322012-12-19T08:19:00.002-08:002012-12-19T08:19:57.660-08:00Ficciones. Fragmentito.[...]<br />
<br />
- ¿Cuál es su nombre? - preguntó el hombre<br />
- Mariano - respondí, y empecé a llorar.<br />
<br />Seguí con los ojos clavados en el suelo, goteando miedo e impotencia, sintiendo que todas las miradas de la habitación de clavaban en mi. Nadie se acercó a consolarme. Miré por sobre mi hombro buscando a Milo, que siempre llegaba tarde a todos lados, y vi el gesto avergonzado de la recepcionista, tapándose la cara con la mano mientras simulaba leer el diario; vi a la enfermera gorda acercarse con gasas y yodo; vi a un nene retorciéndose de dolor de estómago; vi a un hombre arrodillado, llorando la muerte de su hijo, y a Milo corriendo por el pasillo, intentando alcanzarlo antes de que terminaran de caer los pedazos.<br />
<br />Besé a Mariano por encima de la sábana que le cubría la cara, que empezaba a mancharse de sangre. La enfermera gorda me curó la herida de la ceja. Milo se llevó a su padre del lugar. Mariano murió en el pasillo del hospital.<br />
<br />
[...]Emiliahttp://www.blogger.com/profile/08780870936345826529noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-1672964566885241674.post-15215029841031881312012-12-17T18:56:00.002-08:002012-12-17T18:56:25.653-08:00Servilletas (entrega especial) "Mujer"<i>Diciembre 2012</i><div>
<i><br /></i>Una de las cosas que más me gustaban de el era que me dijera "mujer" cuando se enojaba. Cuando se enojaba pero no en serio, un enojo fingido, con algo de indignación dibujada, para mostrar altura. Un día dijo "¡No puedo explicarte todo, mujer!" y me sentí un poco mal. En verdad que me sentí mal. Me sentí chiquita. Pero no podía dejar de verlo con admiración. "Mujer". Retumbaba. <i>Mu </i>y <i>jer. </i>No sé cuántas veces lo dijo, supongo que tenía muchos motivos para enojarse de mentira, o simplemente le gustaba repetirse tanto como a mi me gustaba escucharlo.<br /><br />Tenía tanto amor guardado para el que no me importaba sentirme chiquita.</div>
<div>
<br /><span style="font-size: large;">Quizás todo lo que lloré después fue el amor que se iba por los ojos.</span></div>
Emiliahttp://www.blogger.com/profile/08780870936345826529noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-1672964566885241674.post-81671941526709793522012-12-01T20:50:00.000-08:002012-12-01T20:50:06.023-08:00Servilletas (primera entrega)<br />
<ul>
<li><i>Sin fecha - </i>Revisando ideas me acordé de ese libro que no aparecía por ningún lado y, al final, estaba ahí adelante de mi nariz. Recuerdo que no entendí en seguida por qué tanta importancia, pero cuando le vi la sonrisa de oreja a oreja, sosteniéndolo entre sus manitos, y ese gesto de cerrar los ojos y oler las hojas. Ay, cuando vi esa sonrisa.</li>
</ul>
<br />
<br />
<br />
<ul>
<li><i>Sin fecha - </i>No supe nada más hasta unos meses más tarde. Tenía la seguridad de que me lo iba a encontrar por la calle y me iba a decir que cómo andaba la cosa, que si mi viejo esto o su vieja lo otro, y que podría esquivar las conversaciones sonriendo de costado o repitiendo insistentemente alguna mueca, pero un día sonó el teléfono y me vi en el aprieto de tener que contestar. Me sobresalté. Así de alterada andaba.</li>
</ul>
<br />
<br />
<br />
<ul>
<li><i>Junio 2010 - </i>La primera vez que nos besamos me causó gracia que su barba me picara. Hice fuerza para no reírme, porque no quería arruinar el momento. Temía que se ofendiera por largarle una carcajada. Llovía. Eso lo hizo más fácil.</li>
</ul>
<div>
<br /></div>
<ul>
<li><i>Noviembre 2011 - </i>Me tocó el hombro con la mano y me sacudió un poco. El sacudón fue adentro también, de los de todos los rincones, y parece que habrá hecho que se me escaparan todas las ilusiones, porque cuando lo miré era otro. </li>
</ul>
Anonymousnoreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-1672964566885241674.post-27724661506578768152012-11-16T10:09:00.000-08:002012-11-16T10:10:58.816-08:00Página al azar: Tercera entrega<div style="text-align: center;">
<span style="font-size: large;">Vuelvo a mentir con gracia, </span></div>
<div style="text-align: center;">
me inclino respetuoso ante el espejo</div>
<div style="text-align: center;">
que refleja mi cuello y mi corbata.</div>
<div style="text-align: center;">
Creo que soy ese señor que sale</div>
<div style="text-align: center;">
todos los días a las nueve.</div>
<div style="text-align: center;">
Los dioses están muertos uno a uno en las largas filas</div>
<div style="text-align: center;">
de papel y de cartón.</div>
<div style="text-align: center;">
<span style="font-size: large;">No extraño nada, ni siquiera a ti</span></div>
<div style="text-align: center;">
<span style="font-size: large;">te extraño</span>. Siento un hueco, pero es fácil</div>
<div style="text-align: center;">
un tambor: piel a los lados.</div>
<div style="text-align: center;">
<span style="font-size: large;">A veces vuelves en la tarde,</span> cuando leo</div>
<div style="text-align: center;">
cosas que tranquilizan: boletines, </div>
<div style="text-align: center;">
el dólar y la libra, los debates</div>
<div style="text-align: center;">
de Naciones Unidas. <span style="font-size: large;">Me parece</span></div>
<div style="text-align: center;">
<span style="font-size: large;">que tu mano me peina</span>.<span style="font-size: large;"> ¡No te extraño!</span></div>
<div style="text-align: center;">
Sólo cosas menudas de repente me faltan</div>
<div style="text-align: center;">
y quisiera buscarlas: el contento,</div>
<div style="text-align: center;">
y la sonrisa, ese animalito furtivo</div>
<div style="text-align: center;">
que ya no vive entre mis labios.</div>
<br />
<div style="text-align: right;">
Julio Cortázar</div>
<div style="text-align: right;">
"Ganancias y pérdidas" - Salvo el Crepúsculo</div>
<div style="text-align: right;">
página 157<br />
<br />
<i>(no tan al azar)</i><br />
<i>Leelo, pensalo. Es para vos.</i></div>
<br />
<br />
<br />Anonymousnoreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-1672964566885241674.post-52464805301624922292012-11-10T18:17:00.001-08:002012-11-16T10:13:38.118-08:00<div style="text-align: center;">
creo que <strike>te amo</strike> no </div>
Anonymousnoreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-1672964566885241674.post-33520398822288440302012-10-22T12:09:00.002-07:002012-10-22T12:09:22.326-07:00Ojalá un día te sientas mal. Ojalá un día te sientas mal y me extrañes tanto que la desesperación por escucharme te coma la cabeza. Que los cigarrillos se te acaben y mueras de ansiedad por la abstinencia. <span style="font-size: large;">Ojalá que te duela, que te duela mucho, que te duela mucho y no tengas quien te consuele.</span><br />
Todavía no se inventó el insulto que te describa, ni me alcanza la bronca para hacerlo yo misma. La bronca de haberte creído, de haberme comido la gansada más grande del mundo.<br />
<br />
No vuelvas.Anonymousnoreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-1672964566885241674.post-20957650657952591962012-10-21T20:40:00.002-07:002012-10-21T20:40:55.914-07:00Te <strike>quería </strike> <span style="font-size: large;">creía</span>.Anonymousnoreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-1672964566885241674.post-58113521730372018172012-10-09T20:32:00.000-07:002012-10-09T20:32:02.319-07:00EDUCACIÓN PARA DECIDIR, ANTICONCEPTIVOS PARA NO ABORTAR, ABORTO LEGAL PARA NO MORIR.Hay cosas sobre las que trato de no escribir porque no quiero herir susceptibilidades, pero hay cuestiones que sobrepasan todas las barreras que intente ponerme. Esta mañana, las barreras se rompieron.<br />
<br />
NO ESTOY A FAVOR DEL ABORTO.<br />
Me parece que ninguna persona, sea del sexo que sea, con dos dedos de frente, puede estar a favor de algo tan traumático y física y psíquicamente doloroso como el aborto. <i>Creo </i>que no podría practicarlo bajo ninguna circunstancia, porque soy demasiado débil como para manejar algo así y no se lo recomendaría (ni recomiendo) a ninguna de las mujeres que conozco.<br />
<b>ESTOY A FAVOR DE LA VIDA. </b>Y<b> </b>es acá donde se presenta la cuestión. <span style="font-size: large;">Estoy a favor de la <b>vida de las mujeres y de su derecho de decidir sobre sus cuerpos</b></span>, sin depender de organismos que les digan qué tienen que pensar, qué tienen que hacer y les aseguren que <i>"con su chiquito en brazos no se van a arrepentir" </i>de haber tomado una decisión que no fue tal, sino que fue impuesta.<br />
El aborto existe, sucede, es real. No depende de la condición de <i>católica o atea, </i>ni de <i>pro vida o abortista</i>, sino de la <b>condición social </b>en la que una se encuentra, que el procedimiento se lleve adelante sin complicaciones, sin notificaciones y sin culpables, o todo lo contrario. Lamentablemente, sólo en los casos en los que el poder adquisitivo es grande, es posible acceder a tratamientos seguros, o con mínimos riesgos, mientras que en los sectores más pobres el número de muertes de mujeres (en las camas improvisadas de clínicas improvisadas) por abortos clandestinos sigue aumentando.<br />
<br />Más allá de la discusión moral, cuasi filosófica y con tintes científicos que pueda traerse tirada de los pelos, tenemos que ver la realidad y trabajar sobre ella. <span style="font-size: large;">No debería <b>condenarse</b> a una mujer por no querer parir, no nacimos para eso, no nacimos para responder un mandato ajeno ni cumplir con los deseos de un ser superior.</span> <b><span style="font-size: large;">Un hijo es una responsabilidad que debe gestarse con amor, placer y, sobre todo, seguridad.</span> </b><span style="font-size: large;">Apoyo y acompaño a todas las mujeres </span>que no se creen preparadas para afrontar tal desafío, sea porque fue producto de la violencia, del error o de la falta de información.<br />
<br />
<b>EDUCACIÓN PARA DECIDIR, ANTICONCEPTIVOS PARA NO ABORTAR, ABORTO LEGAL PARA NO MORIR.</b>Anonymousnoreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-1672964566885241674.post-76745893376353850942012-09-24T19:27:00.001-07:002012-09-24T19:27:10.160-07:00<div style="text-align: right;">
Una ola de sonrisas.</div>
<div style="text-align: center;">
Una ola de sonrisas.</div>
<div style="text-align: left;">
Una ola de sonrisas.</div>
<div style="text-align: center;">
Una ola de sonrisas.</div>
<div style="text-align: center;">
<span style="text-align: right;"> Y el efecto más </span></div>
<div style="text-align: right;">
loco del mundo.</div>
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Anonymousnoreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-1672964566885241674.post-82689832963273001232012-09-16T15:43:00.003-07:002012-09-16T15:43:46.115-07:00Electric Light Orchestra<i><span style="font-size: xx-small;">-Te extraño y no tengo tu número de teléfono</span></i><br /><span style="font-size: x-small;"><br /><i>-Te extraño y no tengo tu número </i></span><br />
<span style="font-size: x-small;"><i><br /></i></span><i>-Te extraño y no tengo </i><br />
<i><br /></i>
<span style="font-size: large;"><i>-Te extraño y </i></span><br />
<br />
<i><span style="font-size: x-large;">-Te extraño.</span></i><br />
<i><span style="font-size: x-large;"><br /></span></i>
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¡yo también!</div>
Anonymousnoreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-1672964566885241674.post-75761435699778995382012-09-16T00:44:00.002-07:002012-09-16T00:44:37.703-07:00SecuenciaY estaba ahí, jugando con la pantallita en sus manos, como si no fuera su culpa que el tiempo hubiera dejado de correr. Me despistó el movimiento de la copa que caía justo al lado de sus pies, estallando y mojando y cortándole la pierna. <i>"No es grave, apenas sangra"</i> pero me hizo perder el hilo de mis pensamientos. Ahí, como si no fuera su culpa que el resto de la gente estuviera nublada. Hubiera jurado que había más gente, pero no. Ahí, los dos, con los ojos clavados en los vidrios y después en la sangre y después en los ojos del otro. Oscurísimos, cada uno en su rincón, cada uno con su vicio. La pantallita y el fernet. La copa rota en el piso y el pucho contra la suela de mi zapato. Hice un gesto con la mano, casi espantando una mosca imaginaria, apartando el humo que me hacía lagrimear. Se pasó la lengua por los labios. Hice lo mismo. Ahí, sonriendo, como si no fuera su culpa que mi corazón hubiera dejado de latir. La sangre, la copa, los ojos, la boca, la lengua, los labios, la mosca, el corazón. Una sonrisa, el tiempo, un mundo, mi mundo. <br />Y estaba ahí, mirándome, creyendo que iba a ceder, creyendo que no iba a ir contra mis instintos.<br />
Pero no. Acá, más acá, todavía duele.Anonymousnoreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-1672964566885241674.post-84951339969401972282012-09-11T20:20:00.002-07:002012-09-11T20:20:40.608-07:00Carta para alguien que conoció en el tren (primer intento)<div style="text-align: right;">
2 de mayo</div>
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<strike>Te vi </strike> <strike>Te encontré</strike> Subiste al tren. Te había visto <strike>un millón de</strike> otras veces, pero nunca como ayer. Silbabas, por eso te miré. Con el diario abajo del brazo, soplabas las notas con total naturalidad y prescindencia <strike>del mundo</strike> de los demás. De mi. <strike>Siempre quise hablarte, pero nunca</strike> No supe qué decir hasta que te acercaste y apoyaste tu mano en el respaldo de mi asiento. <strike>Debería haber dicho que te amaba.</strike> Dije "¿Te querés sentar?" y bastó para verte sonreír. <strike>Iluminaste el vagón</strike> Me bajé en Banfield todavía pensando que debería haber dicho algo <strike>más,</strike> <strike>o que no debería haber bajado</strike> inteligente. Nunca sé qué decir.</div>
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<strike>Ayer estabas particularmente</strike> <strike>hermoso</strike> <strike>lindo</strike> <strike>bien</strike> Ayer estabas particular. Sentí que me miraste como si me conocieras, como si también me hubieras visto desde atrás de ese libro <strike>que terminaste el lunes</strike>, sentada de cara a vos<strike>, esperando que nuestros ojos se encontraran</strike> Por primera vez me desenchufé, quería escucharte, <strike>quería que dijeras que me estabas buscando</strike> porque silbabas. Así de sencillo fue.</div>
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Ojalá hubiera sabido cómo <strike>manejar la situación</strike> hacer para tocarte, porque estoy segura de que, entonces, el mundo va a explotar.</div>
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Sólo quería que lo supieras.</div>
Anonymousnoreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-1672964566885241674.post-72142046997110957052012-08-07T20:38:00.001-07:002012-08-07T20:38:55.567-07:00Quería escribir algo lindo, pero todo lo que puedo pensar es "blah, que se vaya todo al carajo"<br /><br />Manden saludos.Anonymousnoreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-1672964566885241674.post-24572667364834278272012-07-21T07:38:00.001-07:002012-07-21T07:38:12.477-07:00BorradorLas personas dejan de quererse. Es de lo más común. Pasa todo el tiempo, sin que nos enteremos, y por los motivos más diversos. Puede ser un llamado de madrugada, un engaño, una mentira impiadosa.<br />De un momento a otro te encontrás no-queriendo a ese tipo que pensaste que iba a ser el definitivo. ¿Y qué explicación podés darle? Ninguna. Solamente el cuchillo <i>"NO TE QUIERO MÁS"</i><br />
Igual con esa pibita que tanto te costó encontrar, que te dio mil vueltas antes de salir a pasear, entrando a los saltos en la habitación, y perdiendo tu cariño con cada grito. <i>"¿Por qué tan contenta, querida?"</i><br />No te quiero ver. No te quiero escuchar. No te quiero esperar. No quiero que me molestes. No quiero que me mires. No quiero que me hables. No te quiero ver llorar. No te quiero hacer enojar. No te quiero en la puerta de mi casa. No te quiero por DM, ni te quiero por chat. No te quiero en pedo, no te quiero NI en pedo.<br />
<br />No te quiero más.<br />
<i><br /></i>Anonymousnoreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-1672964566885241674.post-65695686442579043722012-07-07T16:57:00.004-07:002012-07-07T16:57:44.929-07:00Cuando una se mete con un hombre casado (verdad N°25)Tiene que estar preparada para pasar sola cada fin de semana largo que EL vaya a pasar con su esposa.Anonymousnoreply@blogger.com0